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A minha t-shirt estava suada e as minhas cuecas também. Por causa destas merdas é que gosto de vir para a praia sozinho. Não há “amor, gostas de mim?”, nem há “tens a certeza que não queres ter filhos?” nem muito menos “nunca te casarás, se eu morrer?” e acima de tudo não fica um tipo apeado às 4 da tarde numa estrada de terra batida com 35ºC à sombra e a 30 km do hotel. Fogo, estou todo suado. Maldita gaja. Para o ano vai cada um para seu lado. Eu vou com os gajos para Espanha. Ela que vá com as amigas para parte incerta. Malditos humores. Será que passa alguém? A esta hora está tudo a torrar nas praias. Ninguém se vai embora. Nem uma sombra para me sentar. Acho que vou descalçar-me. Pelo menos sempre não sentia os pés tão inchados.
Ao fim de uma meia hora vi um carro ao longe. Não vi um carro, mas antes o pó que ele levantava. “Afinal a gaja veio-me buscar”. Menos mal. Sempre posso tomar um banho antes do jantar. Deixa lá ver o que ela diz. O carro parou:

- Entra!

- Então? Voltaste?

- Sai!

- Pronto, pronto, eu estou calado. “Nem pensar em deixar fugir outra vez este carro.”

Andamos 10 km e estávamos à entrada da estrada de asfalto. Uma daquelas que atravessam o Alentejo de norte a sul e que só são muito concorridas quando é verão.

- Sai! Para a semana mando-te as tuas coisas lá de casa. Escusas de tentar ir buscá-las.

E arrancou. Deixou-me ali. E para cúmulo estava descalço. Tinha deixado as botas no caminho lá atrás. E o alcatrão estava quentíssimo. Derretia ao sol. Eu continuava suado, encharcado até às cuecas e agora estava em processo de divórcio. Nada mau para o primeiro dia de férias.