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Começarei a escrever no instante em que partires. Apenas nessa altura e não antes. Não me verás de olhar disperso, de olhar perdido, seco, triste. Serei apenas uma imagem bela, nostálgica. Serei aquilo que ocasião merece. Bebo um Porto a tudo o que virá depois. A peça principia dentro de instantes. Sente-se no ar as pancadinhas de Molière. Sente-se uma atmosfera festiva. Tudo está parado. Tudo está aqui ao alcance de um estender de braço. Eu e tu. Perto. Longe. Tão perto. Tão perto. Como sentimos o passar do tempo devagar. Como sentimos que os outros perdem aquilo que encontramos e não nos vislumbram. Viajamos. Vamos longe em busca de um pormenor. Subimos montanhas para suster a respiração. Lá, inalamos aquele ar rarefeito e continuamos inebriados pela falta de oxigénio. Sentimos o cansaço do prazer, das caminhadas que fizemos a par. Em silêncio, conversando, como sempre o fazemos.