Sixhat Agridoce - netcast de tecnologia, ciência e internet

Inspirado no livro Mutts de Patrick McDonnell
Mooch, quando estás naquele "transe felino", em que é que pensas?	Absolutamente nada	UAU... Como é que consegues?		Consigo o quê?

Estou com dificuldades a aceder ao meu email de contacto. O sixhat@msn.com está ao que parece em baixo. Por isso se pretenderem, podem entrar em contacto pelo seguinte email: sixhat@sapo.pt. A todos os que tentaram entrar em contacto comigo e não conseguiram, por favor enviem os emails para este novo contacto.

I think this is the beginning of a beautiful friendship.
in Gato Preto, Gato Branco e in Casablanca

Olham os filhos. Olha lá longe.
A velha chora.
Navega o azul.
Rio que me levas a alma
Um cavalo branco que me sonhou na margem.
Fui ali ver-te.
Bebi à saudade.
Queria ver-te cá. Queria ver-te lá.
Onde o rio abraça o mar e desperta o Sol.

Uma lambreta animada. Onde fomos ver-nos futuro e onde fomos ver-nos presente. Uma banda que quis voar. Um rio que traz a vida. Uma valsa que dançamos nas margens. Em busca dessa miragem.

Quimeras.

Uma dança. Um soco no estômago dos sentidos. Um violento caminho. Uma dança. Um lobo que se aproxima. Parte a cada instante. A cada passo que dá.

Queria dizer-te que tão simplesmente não sei que te queria dizer. Ainda que procure, sempre não encontro. E vejo que outros parecem possuir as respostas para estas simples questões. Havia alguém que falava da dúvida de partir ou ficar. Mas até nessa dúvida havia a certeza. A certeza de possuir a dúvida. Fazemos apenas coisas quando possuímos algo, mesmo que esse algo seja a posse da dúvida. Enquanto não a definimos concretamente não a conseguimos resolver. Qual a nossa dúvida? Qual o caminho que procuramos? Para onde caminhamos? Estaremos condenados a ficar eternamente parados em busca dessa posse que nos tempos modernos não existe mais? Que onde tudo o que é efémero, apenas permite que nos movamos com a grande onda do descontentamento geral. Onde todos procuram algo, porque sabem que procuram. Onde está afinal o nosso Nirvana? Onde somos realmente, verdadeiramente e irracionalmente felizes? Quando partimos para essa busca?

Agora que desapareci, ouço ao longe os barcos no cais.
De vez em quando ouvem-se gritos do metal a ressoar. Aquecem os motores já há algum tempo. Está carregado. Surge uma buzina longa e grave. As amarras são libertadas e lentamente o rebocador puxa o grande monstro de metal para o centro do canal. Por fim larga também o elo que os une. O cargueiro coloca-se em marcha. Desloca-se lentamente pelo centro do canal. Está uma chuva miudinha e está escuro. Não se vê a chuva. Apenas se sente. Ouvem-se as máquinas a trabalhar repetidamente. A água a ser cortada pelas toneladas de metal flutuante.
Saiu agora para mar alto, começou a virar a Norte. O capitão fez avançar a alavanca da velocidade para a posição de “a todo o vapor”. Com a chuva, poucos são os marinheiros na coberta a despedir-se dos amores de terra. O cozinheiro já descascou cerca de 25 kg de batatas. Sente o movimento do barco. Pelo ranger, sabe o que se passa. Tem já vinte anos de mar. Parecem 100. A um canto um cão, um Golden Retriever, percebe que vai passar mais uma jornada de enjoos. Guincha baixinho e tenta-se reconfortar enrolando-se numa camisola velha de lã. Lã fora o nevoeiro começa a cair rapidamente. Deixa-se de se ver a proa do barco. O capitão guia-se pelo radar e pelo satélite. É um barco moderno este. Mas silencioso.
Ahab também gostava de partir pelo escuro. Talvez amanhã faça sol.

Não percebo porque escrevo tantas páginas soltas e sem grande interesse. Estou a ficar maluco. Sem tino completamente nenhum.
Vou regressar à poesia. Li outros hoje. Esse foi o meu pecado. Não consigo escrever. Cada vez acho mais difícil gostar do que os outros escrevem. Noventa por cento de que leio por é completamente transparente. É um fenómeno. Apenas isso. E o fenómeno irrita-me. Porque todos os fenómenos são efémeros. Há coisas que são demasiado simples para caírem no seio da vulgaridade. E há muitos campistas por estas bandas. Há-os. O que realmente trazem de original? Aprenderam a estrelar uns ovos numa frigideira sem azeite. Preferem óleo, gordura mais barata e sem paladar. Quem afinal usa azeite para mais que o bacalhau de Natal? Poucos aguentam. Muitos morrem, mas até os mortos são lembrados. Afinal não se deixam morrer em paz. Os vivos querem perpetuar o fenómeno. Querem mostrar aos descendentes que afinal foram eles a acender o lume. Foram? Os filhos nunca saberão. Mas esqueceram-se de prender as espias como deve ser. E a borrasca da noite levará as suas tendas. Os meus ovos estão a ficar queimados.

Velocidade. Senti-o. Senti o grande o. Aquele. Aquele que caminhava connosco de cada vez que procurava olhar para trás. Para a minha vida. Afinal não amava nada. A minha passagem era tão simplesmente de uma cegueira generalizada. Tudo seguindo o percurso natural das coisas. Tudo em suas caixas, tudo nas suas engrenagens.

Estava no país onde os meteorologistas não se enganavam. Onde os políticos cumpriam as promessas. Era tudo certinho ali. Sem pensar muito no assunto. Sem me interrogar se tudo não passaria de uma grande farsa.

Foi ali, naquele instante que tudo se modificou.

Parei o meu carro no cruzamento da avenida principal do país. O país tinha uma avenida que o percorria de um extremo a outro e que era utilizada por milhares de pessoas todos os dias. Pessoas que procuravam novos lugares para si. Pessoas que fugiam das suas vidas algures lá. Havia até pessoas que guiavam para trás e para a frente, sem nunca saberem onde queriam sair. Passavam a vida naquilo. Eram chamadas de “sem destino” cá.

Eu estava a preparar-me para entrar nessa avenida. Deveria virar à esquerda, em direcção a aqui. Mas no momento em que a minha mão esquerda tocou o manipulo do pisca, olhei para uma loja, do outro lado da avenida, cuja vidraça reflectia uma luz encandeante. Por uma fracção de segundo fiquei cego. Senti uma lança entrar-me pelos olhos e atingir-me a parte de trás do cérebro. Procurei abrir os olhos. Não consegui. Coloquei a minha mão fora da janela para tentar dizer ao automobilista que estava atrás que me encontrava em apuros. No momento que coloquei a mão fora da janela, uma gota de água caiu-me nas costas da mão e escorregou lentamente por entre o anelar e o médio. Senti um arrepio. Aquele frio suave da água a deslizar pela mão fez para o meu ser. Ouvi o meu coração a bombear o sangue lentamente. Como se tivesse 5 bpm. Tudo ficou translúcido. Senti o desmaio aproximar-se. Percebi o irracional. Viajei por uma fracção de segundo pelo planeta que há em mim e senti os meus poros abrirem lentamente. Senti goticulas de suor a formarem-se. Viajei pelas entranhas do meu corpo e senti os alvéolos a dilatarem a cada inspiração de ar fresco. Na corrente procurei e perdi-me. Sentia-o verdadeiramente. Finalmente sentia-o.

Rodei a chave no sentido do desligar. Um policia do outro lado da rua olhava para mim. Saí do carro fui à mala buscar uma mochila com roupa que ia levar à engomadoria. Depois atirei lá para dentro as chaves do carro e bati o grande portão traseiro. Por esta altura estava já encharcado até ao tutano. Dirigi-me à grande avenida e caminhei pela direita em direcção aí.

Era um cão, era sim. Um cão.
Caminhava lentamente pela rua. Era vadio.
Não sabia que era vadio. Toda a vida fora assim. Via outros cães com trela, mas achava que eles gostavam assim.
Não era muito inteligente este cão.
Mas toda a vida fora assim.
Não ia nunca com direcção nenhuma.
Limitava-se a seguir o nariz.
Via aquele ponto preto na sua frente e queria sempre chegar-se a ele.
Um dia viu-se ao espelho de uma montra. E viu dois pontos pretos. Tentou apanhar o outro. Mas caiu estatelado. Começou a ladrar ao outro cão que lhe respondia ao mesmo tempo. Os outros cães eram estúpidos.
Por fim desistiu.
Outra vez encontrou um rato nas traseiras de um restaurante. Mas o rato não quis brincar com ele. Estendeu-se ao comprido a dormir. Devia estar a gozar com ele. Quando se foi embora, o rato acordou e fugiu.
O cão não sabia se era grande ou pequeno. Achou que devia ser grande porque os outros cães fartavam-se de lhe ladrar. E só se ladra quando se tem medo de alguma coisa. Ele não ladrava aos pequenos.
Os outros cães sem trela diziam-lhe que era preciso fugir da carrinha grande. Mas se ele era grande, porque precisava de fugir? Não tinha medo da carrinha. Aliás, nunca vira nenhuma.
Um dia o cão viu uma cadela. Tentou convencê-la a ser Sra. cão. Mas ela não quis nada com ele. Deu-lhe uma dentada em cheio no focinho. Nunca sentira tais dores. E o ponto negro agora era vermelho e parecia ter aumentado de tamanho.
O cão também não diferenciava gatos de cães. Não sabia. E como era maior que eles tentava muitas vezes saltar para parapeitos, porque achava que se eles conseguiam, ele também conseguiria. Estatelava-se a cada tentativa. Claro que detestava o latir daqueles cães de rabo comprido e orelhas espetadas. Só os encontrava quando ia para a zona chinesa da cidade. Talvez fossem orientais e tivessem vindo com eles. Cães esquisitos estes. Pequenos. Com os olhos em bico e sempre desconfiados.
Um dia o cão viu um rio. Ficou tão contente que decidiu atravessar a nado para o outro lado. Nem pensou. Atirou-se logo.
Um gato que passava no dique da barragem pensou “que dia estúpido para se ir nadar, os homens estão a fazer descargas”
O cão nadou e nadou e nadou e sentiu que as forças lhe faltavam, mas tentou aguentar-se e nadou mais um pouco. Lutando contra a corrente, lá chegou à outra margem. Descansou um pouco e caminhou pela margem. Encontrou uma cerca. Do outro lado estavam outros cães. E tinham comida. Pediu-lhes um pouco. Os cães não lhe ligaram. Então ele pediu comida mais insistentemente. Apareceram dois homens. Saíram da carrinha grande e laçaram o cão com uma corda. Colocaram-no do outro lado da cerca, junto da comida.

1
Estava no emprego. Escrevia a minha carta de despedimento numa velha olivetti. Estava farto do trabalho que me davam. Ia-me embora, não tinha avisado ninguém ainda. Só o Joe sabia. Ele que afinal sempre fora a pessoa com quem menos me dava no escritório. Encontrara-o na casa de banho. Estava no urinol do fundo. Não sei porque o fazia, mas o Joe escolhia sempre o urinol junto da parede. Fui fazer o meu serviço num urinol mais central. Após uns 30 segundos, o Joe diz-me, para meu espanto, “ontem fui levar pela primeira vez na vida a minha filha à escola”. Fiquei sem palavra? A filha do Joe? Ele tem uma filha? Sempre pensara que ele era um dos últimos solteirões cá do escritório. Ou então era gay. Uma filha? Ninguém conhece ninguém nestes cubículos.
Após lavarmos as mãos no momento em que saiamos da casa de banho disse-lhe:
- Joe, és um gajo porreiro. Quero dizer-te que amanhã não venho trabalhar. Vou despedir-me.

2
Estava sentado num banco de jardim enquanto esperava pela minha mulher e lia distraidamente o jornal que estava pendurado num quiosque. Eram talvez umas dez da manhã. Ela estava atrasada. Tínhamos que ir tratar dos papeis do divórcio com o advogado. Foi um divórcio amigável. Não havia posses nem filhos a complicar - éramos uns tesos.
De repente levantei-me e fui comprar uma revista ao quiosque. Apetecia-me fazer aviões. Sentei-me no banco de jardim e comecei a rasgar as folhas da revista. Dobrava-as a meio com cuidado e depois traçava os vincos para fazer as asas. Fiz vários. Caças, aeroplanos, bombardeiros, hidroaviões. Entretanto começou a chover. Podia levantar-me e sair dali para debaixo das arcadas frontais. Preferi levantar voo. Achei que o melhor para tal seria o aeroplano. Porque não tinha motor podia ouvir melhor o silêncio. Sentei-me na cabina. Puxei os cintos de segurança, que embora a viagem fosse curta não se podia descurar esse aspecto, e larguei os travões do aeroplano. O Cessna na frente começava a rolar pela pista. O cabo que nos unia foi esticando e de repente o aeroplano já rolava também. Fomos subindo lentamente, não mais de 3, 4 graus. Havia tempo. Subimos até aos 2500 pés. Aí falei com o Joe na cabina do Cessna, despedi-me e soltei o cordão umbilical que nos unia. Senti uma subida de adrenalina. Voava livre, em silêncio. Como Icaro dirigia-me em direcção ao Sol.

- Vamos? O advogado já deve estar à nossa espera.

“Como sempre, nem um bom dia”, pensei.

3
Estava sem trabalho há três meses. Ia várias vezes com o Joe às corridas de cavalos a Ponte de Lima. Ele continuava no escritório. Nestes tempo tínhamo-nos tornado amigos. Conhecera já a sua filha. Uma garota adorável, cheia de perspicácia, a quem eu falava de jazz e de literatura e que me seguia com aqueles olhos ternos cor de âmbar. Mas estávamos nas corridas. O Joe nas primeiras 5 corridas tinha ganho em 4. Era um dia bom. De repente alguém que estava mais abaixo virou-se para trás em direcção ao Joe e gritou:

- Zetes, dá-me uma dica para a sexta!

- Se te dissesse, todos iam apostar no mesmo cavalo. Ripostou ele, sorrindo. Divertia-se verdadeiramente com todo esta animação.

“Zetes?” pensei eu. “Que raio? Zetes?”

- Olha lá Joe, porque te chamou o tipo Zetes?

- Ora, Zetes é o meu verdadeiro nome. Chamo-me Artur Zetes. O Joe surgiu por brincadeira. Dos filmes do West. Lembraste do cinema antigamente? Daquele que víamos ao domingo à tarde, no salão paroquial. Quando vinha à aldeia o cinema itinerante? Lembraste?

Sim, lembrava-me. O Joe, ou Artur, explicou-me o porquê do nome, e eu lembrei-me do tempo em que via o John Wayne numa tela grande e queria ser como ele. Ter um grande cavalo branco, aquelas pernas arqueadas e o andar desajeitado. Queria poder agarrar a moça de vestidinho rodado nos meus braços e dar-lhe um daqueles beijos cinematográficos. Queria cavalgar atrás de “maus” dando tiros certeiros ao mesmo tempo. Percorrer desfiladeiros e pradarias. Queria conduzir o gado. Queria dormir ao relento junto de uma fogueira e queria comer cobra e matar búfalos, mal sabendo ser uma espécie em vias de extinção. Queria isso tudo e queria também que o filme não acabasse nunca. Queria poder continuar a ver aquelas imagens amareladas pelo tempo, já gastas, com cortes abruptos, porque algumas vezes a máquina de projectar encravava e com a potência da luz queimava alguns segundos de filme, que muito pacientemente o projeccionista remendava. Queria também correr para o meu cavalo branco, feito de uma meia velha e gasta, na cabo de uma vassoura, e queria cavalgar a semana toda na escola, queria mostrar o quão bom era como cowboy aos meus colegas.

Largaram para a sexta. O cavalo em quem tínhamos apostado tinha um jokey novo. Estava mais leve desde a última vez que o vira correr, e ele sabia manejar bem um cavalo. Sabia que não se pode puxar muito pelo cavalo numa corrida longa. Primeiro tem que se preparar o caminho e só no fim acelerar para a vitória. Por isso quando o outro tomou a dianteira não estávamos preocupados. Os cavalos corriam a bom galope. Quando estavam a fazer a última curva o outro entrou na frente. Tinha talvez 10 metros de vantagem. Estava no papo. Não se conseguiria manter na frente a corrida toda. E agora é que o nosso cavalo ia começar a apertar passo. À saída da curva já estávamos lado a lado. Talvez mesmo na frente. Estávamos do lado de fora. O outro parecia começar a fraquejar. Eu e o Joe sabíamos que esta corrida já era. Voltamo-nos para trás à procura da empregada para pedirmos uma bebida para comemorar. Foi quando ouvi a multidão fazer um broaahhhh.. Voltei-me rapidamente. O meu cavalo corria na frente. Mas o jokey não estava lá. Tinha caído. O cavalo acabou por perder fulgor e parou a meio da recta da meta. Contaram-me que o outro arrancou por dentro e manteve-se lado a lado e que por alguma razão o meu cavalo deu um pinote quando o jokey lhe chegou a chibata. Foi completamente projectado e estatelou-se no barro da pista de corridas. Acabara de perder 100 contos. Virei-me para o Joe e disse-lhe que me ia embora. O Joe ainda estava atónito. Olhava para o jokey, no chão, a ser assistido pela equipa médica. Desceu depois de um instante e virou-se para mim sorridente:

- O que acabaste de assistir foi a mais uma prova de que tudo é imprevisível. Nunca tomes nada por garantido. Senão dás-te mal. A vida é como as corridas, David. Por muito bem que a vivamos há sempre algo que pode superar ou gorar as nossas expectativas. Por isso deixa lá o teu dinheiro. Amanhã vimos cá e prometo-te que ganhamos tudo outra vez. Vais ver. Vais ver.

A esta distância tudo é tão etéreo. Tudo é um passeio ao pôr do sol, onde olhando o chão apenas vejo as sombras alongadas dos nossos corpos. Conversamos sobre nada. Sobre tudo. Eu aqui vejo a tua sombra e tento imaginar o que está para lá do meu plano. Tento perceber-te sempre que as nossas sombras se cruzam. Se misturam. Porque se misturam. Tento gravar a partir das sombras, os teus gestos. Porque os fazes? Como os fazes? Afinal estou tão a norte de um outro sul. À distância da eternidade. À distância de uma fracção de segundo. O tempo que medeia entre um raio de sol tocar o teu corpo e desenhar a tua sombra.

Vejo o teu sangue espalhado pelo chão. Vejo-o espalhado ao anonimato. Em tons de vermelho. Em tons de purpura. Em tons de todos os tons de violência. Em todos os tempos de cólera há um momento de descanso. Este é o meu. Violento como sempre. Violento como belo. Sempre. Ou então de uma ternura cândida.. mas agora não me apetece.

Enquanto assisto a “Tudo sobre a minha mãe” do Almodovar.

Fade in

Bebei um copo de verde branco enquanto jantais. Vede uma peça de teatro. Cortai as unhas quando se sentarem no sofá. Cortei as unhas. Vê o teu cabelo caindo lentamente. Vê a doença a aproximar-se de ti. Não me toques. De vez em quando uma palavra solta sai da televisão e impregna os ouvidos. Um escritor que como eu escreve a lápis. Chegou o Inverno. Ou o Outono. Regressa a casa em tons de vermelho. Explosões de vermelho. Idilicamente uma perca. Um acidente. Uma cidade vazia. Um choro. Um desespero de mãe. Finalmente revelada como mãe. Já cortaram as unhas? Não tem tesouras ou ... corta-unhas? Tentem roer. Fi-lo durante anos. É fácil. Cuidado, não engulam... se gostarem engulam... mas isso ainda é pior que cuspir as unhas. Uma operação. O indestrutível e o quebradiço. Se todos formos quebradiços que procuramos então? Eternidade? Amor? Compaixão? O que somos senão aquilo que os outros consideram sermos? Embora possamos ser adição ou subtracção... Embora sejamos aquilo que procuramos. Se nos encontrarmos alguma vez. O mundo morrerá contigo lá dentro. Engolindo-te num túnel ventoso. Escuro. Em direcção a nada. Todos temos margens. Todos somos franjas da sociedade e todos um lado escuro não revelado. Além, depois do túnel. Ele está lá. Quer comer. Já bebeu o seu verde? Beba outro. Os guardas prisionais caminham para lá e para cá. Está a passar o efeito do álcool. Tocam-me no canto da boca com os dedos e perguntam-me quem me magoou. Fui eu. Desajeitada. Caí pelas escadas. E lá estava aquele carrossel. Onde cavalos de fazer sonhos sobem e descem, sobem e descem sem cessar. Uma freira. Uma reza. Um serviço de chã em cima da mesa da sala e não há chaleiras nesta casa. Uma viagem. Fico sóbrio, o texto deixa rapidamente de fazer sentido. Termino já. Uma viagem. Procuro essa casa. Esse local do qual não me lembro. Onde a coerência seja mais que uma palavra. Onde possa responder às questões que coloco. Onde encontre o meu passado e procure a partir daí o meu futuro. Mas será? Não. Quero ver o meu passado apenas para me lembrar dele. Não para fazer dele o meu futuro. Uma viagem. Um desejo. Um prazer ter-te visto ali na sombra em silêncios cúmplices. Onde o cinema provoca friorentos arrepios, onde tu e eu estávamos observando a imagem de Bogart e imaginando a areia quente de Casablanca. E o fumo de um charuto incendiando a noite. E onde celebramos com verde branco. Terceira taça.

Fade out

Ao reler algumas coisas dei por mim a ser umbiguista. A falar do meu dia a dia. Não quero falar do meu dia a dia. Quero falar da Catarina. Sim da Catarina. Alguns sabem quem é a Catarina. Outros não. Nasceu e não fez ainda sequer 15 dias. Já vi uma foto perdida num jornal de S. Paulo. Acho que era de S. Paulo. Se não for, paciência. Agora o porquê da importância do nascimento da Catarina? Porque com o nascimento dela, as hormonas da Clarah vão voltar a níveis normais e provavelmente iremos assistir a novas fúrias contra o notebook. Não no tom antigo, que a Clarah é mais madura, é mãe, e já prometeu que seria diferente. Mas antes porque uma escritora, goste-se ou não do que ela escreve, sente a falta da escrita como sente a falta do ar. E se escrever com uma mão apenas, paciência. Escreverá a metade da velocidade de antigamente. Mas escreverá.

Continuo de férias. Não sei que dizer. Não tenho nada a dizer embora tenha muito para contar.

Tenho saudades de algumas coisas. Quem quiser saber do quê, não pergunte que não vou responder.

Algumas coisa estão perfeitamente desorganizadas na minha vida. Uma delas é a minha agenda.

Podia escrever sobre o meu dia. Não tenho muito a dizer. Podia falar-vos em duas linhas do que aconteceu. Mas não. Dormi. Hoje dormi. Não aconteceu nada. Mas serviu para pensar uma coisa que acho vou começar a por em prática. A sesta depois de almoço. Uma coisa fantástica.

As formigas abandonam rapidamente a praia aos magotes. Já repararam que...
Estou de férias. Sem tempo para circular pela net, sem tempo para saber de amigos, sem tempo para pensar senão neste sol abrasador. Por isso aqueles que me quiserem falar, podem apanhar-me no telefone. Bem... o telefone normalmente fica em casa.

Da conversa com uma amiga, numa destas noites, surgiu uma ideia da realização de um filme curto, de 3 minutos apenas, que seria acompanhado pela música de Duke Ellington, “Trombone Buster”. Surgiram várias ideias, mas a última seria a de contar 3 histórias de um minuto, que no fundo não seriam mais do que a repetição de uma rotina matinal de uma mesma mulher, cronologicamente invertidas, apenas se evidenciando este passar do tempo por pequenos sinas perceptíveis apenas ao mais atento. Entretanto tendo pensado mais neste filme, acho que faz mais sentido utilizar três mulheres diferentes. De estratos diferentes, de aspectos diferentes, e em cada minuto filmar aquilo que é comum. Aquilo que as une. E o que as une pode ser tão diáfano como um gesto de cabelo, o tocar ao de leve alguém na rua, olhar distraidamente para uma montra na avenida. Penso que se alargará a mensagem se forem utilizadas três mulheres, nas mesmas vidas que se confundem.

UPDATE: Filmado a preto e branco com grandes angulares. Com muito contraste na fotografia. Para que se possa ver a mulher no centro e se percepcione o seu mundo em volta.

Esta história vai ter que ser escrita sobre três mulheres que vivem longe umas das outras. Não pode haver sequer a possibilidade de poderem pertencer mundos próximos.

É dia.
Um dia
Simplesmente caiu a noite. A noite foi caindo.
Repetição
Repeti o passado aqui
Que sou Um
Ser caído. Caí
Em ti ou tu em mim?

A verdadeira última vez que falo de blogues.

Estou a preparar o fim de algumas coisas neste blog.
Ninguém anuncia o fim. Ninguém anuncia o fim de um blog. Ninguém anuncia o fim do que quer que seja a menos que esteja à espera que lhe digam para não continuar nesse caminho. E esteja apenas à espera que lhe façam uma festa nos ombros e se preocupem apenas com o seu menino. Um menino que nos suga o tutano tentando perceber onde finalmente o leitor fica sentado. Onde colocar o leitor nesta história. Uma história sem sentido. Um fim sem sentido. Um blog que é um caminho para um ou um fim? Para dizer alguma coisa a alguém? Como tocar alguém do outro lado desta linha? Essa dúvida assola qualquer um que se preocupe com o que escreve. Assim. Vou deixar de ler blogues. Ou antes, vou reduzir a minha lista de leituras. Não vou procurar mais blogues. Aqueles que aqui vierem, que me quiserem enviar uma lembrança, serão bem vindos. Em resposta visitá-los-ei, mas não garanto mais que uma leitura na diagonal a esses. A sua leitura provoca em mim um preocupação demasiado grande. Lendo-os torno-me o leitor que sente. E quando regresso ao meu mundo e aos meus textos, vejo o que publico com os olhar de leitor e não me entendo. Por isso não vou ler mais blogs. Não me quero preocupar com o que o leitor sente, porque dessa forma deixo de sentir. Quero apenas sentir-me, e sentindo-me, se tocar alguém, então melhor ainda. Senão? Senão, vou apenas continuando aqui, sentado nesta poltrona em frente à minha smith-corona, como sempre, sem preocupações. E é a ausência destas preocupações que me faz feliz. Há coisas que não preciso. Há coisas que não quero. Desculpem-me os ofendidos.

E para terminar, que vou fechar a janela,

Ai eu já pensei mandar pintar o céu
Em tons de azul, p'ra ser original
Só depois notei que azul já ele é
Houve alguém que teve ideia igual

Eu não sei se hei-de fugir
Ou de morder o anzol
Já não há nada de novo aqui
Debaixo do sol

Já me persegui por becos e ruelas de horror
Caminhos sem saída
Até que me perdi sozinha sem saber de cor
Pintar a minha vida
Eu não sei se ei de fugir ou morder o anzol
Já não há nada de novo aqui debaixo do sol

Anzol - Rádio Macau

Ainda outra janela do meu passado,

P' la janela, mal fechada
Entra já a luz do dia
Morre a sombra, desejada
Numa esperança fugi um dia

Foi uma, noite sem sono
entre saliva e suor
com um travo, de abandono
e gosto a outro sabor

Dizes-me até amanhã
que tem de ser, que te vais
porque o amanhã, sabes bem
é sempre longe demais

acendo mais um cigarro
invento mil ideais
só que amanhã sei-o bem
é sempre longe demais

P' la janela mal fechada
Chega a hora do cansaço
Vai-se o tempo desfiando
em anéis de fumo baço

Amanhã longe demais - Rádio Macau

Na janela do meu passado,

Foi sem mais nem menos
Que um dia selei a cento e vinte cinco azul
Foi sem mais nem menos
Que me deu para arrancar sem destino nenhum

Foi sem graça
Nem pensando na desgraça que entrei pelo calor
Sem pendura
Que a vida já me foi dura para insistir na companhia

O tempo não me diz nada
Nem o homem da portagem na entrada da auto-estrada
A ponte ficou deserta
Nem sei mesmo se Lisboa não partiu para parte incerta

Viva o espaço
Que me fica pela frente e não me deixa recuar
Sem paredes
Sem portas nem janelas nem muros para derrubar

Talvez um dia me encontre Sol
Assim, talvez eu me encontre Sol

Curiosamente
Dou por mim pensando onde isto me vai levar
De uma forma ou d´outra
Há-de haver uma hora p´rá vontade de parar

Só, que à frente
O bailado do calor vai me arrastando p´ró vazio
E com o ar na cara
Vou sentindo desafios que nunca ninguém sentiu

Talvez um dia me encontre
Assim, talvez eu me encontre

Entre a dúvida do que sou
E onde quero chegar
Um ponto negro
Quebra-me a solidão do olhar

Será que existe em mim
Um passaporte para sonhar
E a fúria de viver
E mesmo a fúria de acabar

Foi sem mais nem menos
Que um dia sulou a cento e vinte cinco azul
Foi sem mais nem menos
Que partiu sem destino nenhum

Foi com esperança
Sem ligar muita importância àquilo que a vida quer
Foi com força
Acabar por se encontrar naquilo que ninguém quer

Mas Deus, leva os que ama
Só Deus, tem os que mais ama.

Trovante - 125 Azul

Antes de sair de Lisboa perguntaram-me quando era o festival de Jazz de Viana. Ora aqui fica o programa dos habituais cinco dias, desta vez com tempo, para que possam planear a visita.

Dia 30 – Espectáculo "Ondas" de Paula Oliveira – Voz e João Paulo Esteves – Piano
Local: Teatro Municipal Sá de Miranda, às 22.30 H.

Dias 31 – Espectáculo "Jazzar em Português"- Zé Eduardo Unit
Local: Praça da Erva, às 22.30 H.

Dia 1 – R & B - Burdette Becks (USA) – voz/flauta e Rico Southee (Porto Rico) – guitarra
Local: Praça da Erva, às 22.30 H

Dia 2 – Stanley Jordan & Novecento "Groove Machine"

Dia 3 – "El Concerto de Sevilla" Trio Carlos Benavent: Carlos Banvent – baixo, Jorge Pardo – sax/flauta, Tino de Geraldo – percussão (Músicos da banda de Pacco de Lucia)
Local: Praça da República, às 22.30 H.

Bate o luar
nas casas.
Redonda chama
que num buraco enche
o que vaza
espelho branco
que a escaldar cega
a noite assombrada.

Luar, bago de orvalho:
Beijo aos leprosos
Na campa rasa.

Fernando Namora in Estamos no Vento

mesh n. \mesh\, v. i.
a. an openwork fabric or structure; a net or network: a screen of wire mesh
b. an interconnected or intersecting configuration or system of components
c. coordinate in such a way that all parts work together effectively
d. to engage with each other, accord with each other; harmonize.

meshmedia:
dedicated to discovering the cutting edge of digital design in print and audio / visual experimentation.

Em forma de despedida de férias aqui fica um presente para explorarem.

Finalmente vou descansar um pouco. Se passar por algum cyber café virei aqui dizer onde ando. Primeiro destino: (naturalmente) Viana do Castelo. Até já.

Sem mais demoras, o CVM entrevistou, eu ouvi, adorei e agora mostro. Chico César no Pessoal e Transmissível da TSF

Lição número três | liç.2 | liç. 1

in A IMORTALIDADE de Milan Kundera

Eis o mais célebre poema alemão de todos os tempos, o poema que todas as crianças têm de aprender de cor:

Todos os cumes
Estão em silêncio.
No alto de todas as árvores
Apenas sentes
Um leve sopro;

Os pássaros emudecem na floresta.
Tem paciência, em breve
Também tu dormirás.

A ideia do poema é muito simples: a floresta adormece, tu vais também adormecer. A vocação da poesia não é deslumbrar-nos com uma ideia surpreendente, mas antes fazer com que um instante do ser se torne inesquecível e digno de uma insustentável nostalgia.

Não podia concordar mais. Sinto-me pequeno para comentar este mestre. Mesmo assim, nesta busca por explicações sobre poesia, esta é uma das mais simples e belas.

Depois de quase dois meses de ausência, a Fraude regressou, para meu grande contentamento. Retomou o local de destaque que já teve ali à esquerda.

Ela estava descalça e caminhava por entre as margens do Sava em direcção ao Danúbio. E levava na mão uma ramo de flores de laranjeira. O vestido era velho e notava-se ter sido usado. Dos olhos corriam-lhe lágrimas que lhe desmanchavam a pintura e lhe traçavam linhas escuras pelas maçãs do rosto. Trazia os ombros caídos e acho que nem sentia que trazia o pequeno ramo na mão, tal era o abandono a que se prostrava em cada passo que dava. Diria que caminhava em direcção ao Danúbio, mas eram tão errantes os seus passos. A dada altura parou, olhou para trás a ver se alguém a seguia e depois atirou-se à água...

A imagem é pertença de KATARINA ZARIC, artista nascida em Beograd.

Lição número dois | liç. 1

Poesia é uma coisa estranha para mim. Não faz sentido tentar escrever um pequeno conjunto de palavras e tentar carregá-las de mais significado do que aquele que for prático, realista e moralmente defensável. Dificilmente alguém a lerá. Muito menos alguém gastará dinheiro para a comprar. Destruirá qualquer conversa de festa admitir que se escreve poesia. A menos que seja poeta, ninguém o irá admitir no seu Curriculum Vitae. E ainda assim...

E ainda assim há um apetite enorme por poesia... [leia o original completo]
(tradução livre por mim mesmo)

Estava ali a ver-te em sangue. Estava a ver-te ouvir os violinos, a ver-te dançar lentamente detrás das labaredas desta fogueira. Arde, arde friamente essa dança. Arde sempre o sangue que jorra morno.

Li noutro dia que, ou se escreve poesia quando se tem entre 17 e 25 anos, ou então não se escreve mais. Será isto verdade? É verdade que esta é a idade de nos perdermos em versos, muitas vezes de amores, naturalmente. É idade de nos descobrirmos, de despertarmos para aquilo que é belo, que é mais do que podemos abraçar. Ora depois dos 25? Eu já passei os 25. Não se pode escrever? Quais os motivos para escrever poesia depois. Será que depois dos 25 se escreve racionalmente o irracional? Será que se escreve pelas razões erradas? Será que depois dos 25 já não estamos apaixonados? Será?

O homem não suporta sempre a mesma esposa, nem o mesmo Deus. É um nómada de origem. Parado, degenera em bicho doméstico ou reumático, - aborrecido. Destila negro.
Teixeira de Pascoaes (1877 - 1952)
Aforismos

Procuro inspiração. Quem encontrar um pacotinho pequeno, azul, com uma inscrição chinesa na caixa a dizer "da manhã a névoa sobrevoa o vale", por favor entre em contacto comigo. Essa caixa contém o bem mais necessário para a minha plena cura: A minha inspiração. Se por acaso quiser espreitar dentro da caixa e sentir um arrepio na espinha assim como um torpor na cérebro, é porque também faz efeito em si, pelo que aconselho-o a ficar com uma porção de inspiração para si a me enviar o que restar na caixa. Se por acaso não sentiu nada, então é porque você é já uma pessoa inspirada e não precisa destes subterfúgios para escrever. Eu entretanto vou tentando substituir a falta com cerveja preta que tenho no meu frigorífico, mas infelizmente já só tenho cerveja para mais 3 dias. Por isso a urgência deste pedido. Obrigado.

Hoje não me apetece falar-te. Não vez que me incomodas? Estou aqui sentada e não quero que me digas o que fazer. Não quero que me digas o que beber, ou como me devo sentar ou que este tom de batom não fica bem com o meu tom de pele. Estou cansada de ti. De te aturar as birras, o cheiro a álcool. Estou cansada. Quero ter um pouco de tempo para estar apenas sentada, de pernas debaixo do rabo como não gostas, aqui neste maldito sofá de 300 contos. Não quero saber o que estás a fazer e não quero saber o que estás a pensar. Apenas te quero longe da vista. Vá, vai. Não me chateies. Faz de conta que não estou aqui e vai para o teu escritório ler e escrever merdas para a net. Deixa-me sossegada.
Como eu aspiro a um pouco de paz.

Há boas surpresas de vez em quando. Esta foi tão boa que merece aqui o destaque e vai directa para a lista de links aqui à esquerda...
litle black spot

Não pude deixar de colocar aqui estes dois links. Só porque os admiro muito e porque acho que são incontornáveis:

Caetano Veloso

Chico Buarque

Só peço desculpa por estar a colocá-los num mesmo post, que eles mereciam mais. Sou preguiçoso.

Uma mentira só é uma mentira se for descoberta. Até lá, é a realidade apreendida num acto de fé.

São cinco, nove, vinte as voltas que dou antes de adormecer. Olho lentamente os ponteiros do relógio e caio submisso ao desespero. Sei que não estarei só nesta caminhada. A noite será longa. Eu, o Jack e as folhas em branco da minha smith-corona. Mas mesmo assim desejava dormir. Estou cansado. O meu corpo clama por descanso. Mas o meu corpo não interessa. Serve a minha mente e trato-o muito mal. Por isso passo dias sem dormir. Passo semanas a dormir demais. Desrespeito-o como se desrespeita um trapo, e mais tarde queixo-me. Faço desporto, sim, faço. Não pelo corpo, mas pela competição com uns amigos. Não me importo de perder. Perco muitas vezes, mas dá-me satisfação aquelas vezes que ganho. São poucas com certeza, com o corpo neste estado, mas quando surgem fico satisfeito. Dois meses. Há dois meses que não durmo quase nada. Hoje vou dormir. Acho. Mas sei também que o corpo vai revoltar-se e vai-me fazer ter dores e vai-me obrigar a dar voltas e voltas e voltas... e volt... e vol.. tas... vo..ltas... zzzzzzzzzz

Ok. Quando eu era menino... sim já fui... e mesmo quando era graudo... será que sou? Adorava jogos de pc. E tanto adorava que cheguei a ter um website com batotas, era a fábrica dos jogos. Ora com o tempo isso passou e agora é história. Aliás, os últimos anos do site foram mesmo penosos. Sim... eu já não jogo jogos de computador. Só aqueles do Windows quando espero que algum download acabe. Por isso podem imaginar a surpresa agradável que foi quando encontrei este link com música tão famosa e com uma reprodução dos originais tão bem feita. Atenção, demora a carregar. Muito. Mas se tiverem a minha idade é imperdoável não ver este site.?

Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo
Tudo é relativo

a quê?

Este processo de auto-mentalização não pega.

Um excelente website sobre Jorge Luis Borges, descoberto na íntima fracção.

Quando ele olha a pedra, a perda é.
É?
Perde ele, perdemos todos.
A pedra prova que perdeu.
Mas perdeu a vida.
Não perdeu, olhou a pedra.
A pedra dura, não perde, perdeu quando a viveu.
Olha a pedra e perde o eu.

negra

pomba

	paira no ar

branca pomba

	na terra

contempla

negra

pomba

procura trazer

terror - desgraça

dor

branca - pomba

inerte

     v

     e

     r

     t

     e	de olhar

	        lágrimas

	        de paz

	        que caem

	        sem molhar

 

Hugo Pontes

(de reVIXta)

Eu sei, não resisti. Mea Culpa. Depois de andar este tempo todo a tentar não me comprometer, cai em tentação. Visitei o Abrupto do Pacheco Pereira. Vá lá, eu sei, não devia. Mas visitei. Pronto. Está feito. Mal não há-de fazer. Não me surpreendeu. Tem um estilo próprio e naturalmente fica ao gosto de cada um voltar lá. Pessoalmente não me entusiasmou muito a sua leitura, mas também sendo honesto, apenas li na diagonal, com medo que algum fantasma me apanhasse a cometer tal pecado.

Um dia estamos todos cientes que somos invencíveis, no outro somos apenas pequenos grãos de areia. Não somos nada. O tempo passa lentamente para uns enquanto para outros anda demasiado célere. Morreu Barry White, morreu a voz do amor, dizem. Mas morrem a cada instante pessoas que não conhecemos e por vezes isso faz-nos ficar ainda mais tristes. Pessoas que nos estão próximas e ao mesmo tempo tão distantes. Desconhecidos. Todos os dias há funerais. Mas nunca julgamos ter que ir a um. Porque afinal quem conhecemos não morre. De vez em quando sabemos que um amigo nosso teve que ir a um funeral. Mas nunca de ninguém conhecido. Os nossos conhecidos sabem como escapar à morte, como a fintar.
Vou procurar uma gravata preta.

Ainda há quem se lembra de um programa chamado Manuscript? Ainda se lembra de quando o Word 2.0 era uma miragem e se escrevia tudo em WordStar, ou então no Edit do Dos? Nesse tempo reinavam as impressoras de 9 agulhas que faziam um barulho infernal e sonhava-se em ter dinheiro para comprar uma de 24. E o Manuscript, era o primeiro programa a permitir ter um pré-visualizador da página impressa. Não dava para escrever, mas pelo menos dava para ter uma ideia para ver como ficava. Escrevia-se os textos sem estas mariquices do Word e conseguia-se trabalhar bem assim. Não percebo algumas queixas quando me vem dizer que não conseguem por o Word a trabalhar como eles gostam. Eu escrevo em notepad.

[update]
Para não ser acusado de falsidade, eu também não escrevo só em notepad. Também utilizo uma bela Smith-Corona.

Afinal eles andam aí. Andam sempre aí os vampiros.

/ - uma linha
// - duas linhas

Há pessoas que fazem mais pela web do que aquilo que inicialmente se propuseram. Com o surgir do flash e dos websites dinâmicos todos começaram a fazer produções fantásticas. Mas todas iguais. Todos se copiavam. Até que em '98 surgiu Yugo Nakamura. Este senhor revolucionou o que até então se fazia de webart. O seu portfolio é impressionante e é sem dúvida uma lição de humildade para todos os que se quiserem aventurar no webdesign mais conceptual. E é também uma lição de simplicidade e bom gosto. Yugo prepara uma nova série, que espero, consiga novamente quebrar barreiras e despertar novas paixões. É uma marca incontornável da Web. Quem não o conhece, quase arrisco dizer, comete um crime.

Para escrever um texto em menos de duas linhas diga sempre que vai a algum lado, mas acabe sempre por ficar no mesmo sitio. Essa capacidade de acabar o que começa com o começo do que começou, é uma vantagem quando propositado. Mas pode ser uma grande dor de cabeça para quem quer escrever um texto em menos de duas linhas. Faz-me lembrar isto um projecto de gonzo jornalismo. Deixa-me pensar onde está o link? Já esteve aqui eu sei. Ah! Encontrei. Pena é que não se actualizem há... 4, 5, 6 meses? Não. Mais. Mas enfim. Não se pode ter tudo. E não se escreve facilmente um texto em duas linhas.

Muito tarde fez teatro, Nabuco. Nabuco gostava de teatro. Lá, em Angola, sempre que podia via o teatro do estado. Mas nem sempre podia. Depois veio para Portugal e em Portugal sempre que podia via teatro. Gostava de ver os actores se transfigurarem. Nabuco gostava mais dos actores que das actrizes. Achava as vozes delas muito esganiçadas. Um amigo levara Nabuco a ver uma revista. Teve que sair a meio, por causa do barulho que elas faziam. Nabuco gostava de peças verdadeiras. Que contassem alguma coisa dos homens. Não gostava daquele ilusão de falsa felicidade. Nabuco nunca teve oportunidade de fazer teatro. Trabalhava na construção civil e seu sonho era tirar um curso de hotelaria. Poderia depois seguir para Angola e trabalhar com um primo que tinha um negócio no Roque Santeiro. Uma vez, Nabuco disse que se pudesse fazer teatro, seria o homem mais feliz de toda a África. Um dia Nabuco teve sua vontade concretizada. Era preciso um actor para uma peça. Precisavam dele para um papel pequeno. Era uma peça, quase de escola, quase amadora, sobre a história de Portugal. Nabuco fez de nativo que recebia os portugueses em sua terra nos descobrimentos, fez de escravo que os portugueses levaram para o brasil e fez de brasileiro que conquistou a independência. Nabuco esteve bem. Muito bem mesmo. A mãe estava na plateia e chorou. O pai não viu. Tinha morrido na guerra. Mas o espirito dele viu e chorou. Nabuco chorou também quando saiu de palco pela última vez.
Amanhã Nabuco vai para Angola trabalhar com o primo no Roque Santeiro.