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Vou para Viana. Volto a meio de Agosto. Acho.

Em pontas vi o sol e pintei o céu em tons de azul. Um dia o céu ficou vermelho e então pousei as minhas sapatilhas de ballet sem mais saber de que cor pintar a minha vida. Esperei. Um dia voltaria a pintar o céu de azul, disse. Sempre vermelho ficou e todos os dias eu sentada esperei, sabendo que já não havia nada de novo ali, debaixo do sol.

Passaram 40 anos, peguei na lata de tinta azul, abri-a para ver a cor. Com um pincel pintei todas as janelas da minha casa. Depois peguei nas minhas sapatilhas de ballet e coloquei-as sobre a minha cama. Deitei-me a contemplá-las e morri.

The lines rolled easily across the page, there was a flow. Each line had its own energy and was followed by another like it. The very substance of each line gave the page a form, a feeling of something craved into it. And here, at last, was a man who was not afraid of emotion. The humor and the pain were intermixed with a superb simplicity.

Charles Bukowski no prefácio de Ask The Dust de John Fante

Vou pegar no John Fante e vou até à minha varanda aproveitar o resto da luz do dia para pôr a leitura em dia. Que destreino! Que desleixo. Que preguiça. É o verão, o calor e as poeiras marroquinas. Tenho sede. E por vezes também de água.

O para draft poderia ser pára-quedas (de cabelo)

Mas dona Joselina não queria.
Queria apenas que o calor abrasador que é agora a nova arma muçulmana para invadir a europa passasse. Afinal os canários já não cantavam. Um até morrera. Tombara do poleiro para dentro de um balde de água suja que dona Joselina ia deitar fora. Morreu afogado.

Um dos escadotes inchou com o calor e ela ao tentar subir caiu pela escadaria da encosta do castelo até à praça da alegria. Não esse maravilhoso programa cultural das manhãs da renascença, mas antes o do da defesa incompleta e inapelável dos frangos do narigudo.

Mas a marcha do marcador parece não ter fim. O pós-modernismo cada vez mais é forma de vender o corporativo ao individual. E vendendo tudo pode ser de uma genialidade poética. O pós-modernismo é arma de MARKETING. É estado e reinvenção. É cada vez mais KITSCH.

PÓS-MODERNISMO=KITSCH. A arte de encher chouriços sem dizer verdadeiramente nada. Talvez seja. E talvez assim sejam mais felizes os inúteis canários que vão aos poucos tombando de seu poleiro.

The ponies run, the girls are young
The odds are there to beat.
You win a while, and then it's done -
Your litle winning streak

Leonard Cohen

Compro o que procuro.
Mas estou sempre só
e o meu coração é como gelo.
E a multidão arrefece-me.
O limite do oceano sem restea de mim.

Promessas a manter. Quem as faz?
A rapariga corre. As emendas da minha sorte para vencer.

Troco o silêncio pelo que me é dito
Pela visão da sabedoria

O passado foi uma paixão que se perdeu nas sombrias ruas onde o cheiro a pimenta fazia espirrar em cada voltar de rua, em cada alpendre e cada pomar. quando atravessávamos a america descalços apenas procurávamos percorrer os caminhos que surgiam debaixo dos nossos pés. Destino: Nenhum. Calor: Imenso. A busca de água nunca teve fim. Fronteira: México. os brancos não precisam de parar, os não brancos são revistados. Rádio perdida no meio de nada inicia a transmissão poeirenta: O diabo está do teu lado. Olha para a tua direita. O mar de ossos. Vai andando, algo não está certo neste planeta. Vai andando. Eu vou andando. O diabo está ao teu lado. O diabo tocou-te no ombro, o deserto sabe a canela. A Pimenta da cidade não agrada ao Diabo. Fá-lo Espirrar. a emissão segue dentro de instantes. Parece que nunca viste a luz. diz. Quem?
Querida, os rapazes da banda querem beber. A que sabe o deserto?

(Rita Lee e Paulo Coelho)

Ela não vem mais pra casa, doutor, ela odeia os meu vestidos
Minha filha é um caso sério, doutor
Ela agora está vivendo com esse tal de Roque Enrow
Roque Enrow, Roque En...
Ela não fala comigo, doutor, quando ele está por perto
É um menino tão sabido, doutor, ele quer modificar o mundo
Esse tal de Roque Enrow, Roque Enrow
Roquem é ele? Quem é ele? Esse tal de Roque Enrow?
Uma mosca, um mistério, uma moda que passou?
Ele, quem é ele? Isso ninguém nunca falou...
Ela não quer sr tratada, doutor, e não pensa no futuro
Ela agora está lá na sala com esse tal Roque Enrow
Roque Enrow, Roque En...

Eu procuro estar por dentro, doutor, dessa nova geração
Mas minha filha não me leva a sério, doutro
Ela fica cheia de mistério com esse tal de Roque Enrow Roque Enrow
Roquem é ele? Quem é ele? Esse tal de Roque Enrow?
Um planeta, um deserto, uma bomba que estourou?
Ele, quem é ele? Isso ninguém nunca falou...
Ela dança o dia inteiro, doutor, e só estuda pra passar
E já fuma com essa idade, doutor, desconfio que não há mais cura
Pra esse tal de Roque Enrow
Roque Enrow, Roque Enrow
Roque Enrow

ACÇÃO
ATITUDE
MOMENTO

Que aqueles que caminham entre o tojo vejam também as violetas que nascem por entre os seus pés.

"...nunca se deve dar ouvidos a flores..."
 
Antoine de Saint-Exupéry
em O Principezinho

Senhor Presidente,

Dada a inutilidade do cartão de eleitor que me permitia participar nos actos eleitorais da antiga democracia portuguesa que tão facilmente sua excelência atirou para a sarjeta, venho por esta missiva devolver o mesmo, a fim de que vossa excelência faça com ele o que muito bem lhe aprouver.

Por mim, vou dedicar-me a pescar trutas, num riacho perdido algures no Alto Minho, esperando não voltar a ser incomodado com os políticos do seu calibre e rindo-me de todas as vezes que um político vier a terreiro pedir o voto do povo para legitimar umas eleições.

Despeço-me esperando que o senhor presidente na sua sapiência encontre forma de ver para além da neblina que ajudou a instalar.

Não posso deixar de pensar neste momento que "os políticos é que estragam a política."

Viana do Castelo, 9 de Julho de 2004

David Rodrigues