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Deitei-me ao sol e não vi mais que as formigas negras a andar no céu. Senti a erva molhada nas minhas costas e tentei gritar. Rebolei e depois de vomitar deitei-me de barriga para o ar. Adormeci, assim penso eu. De repente algo se aproximou. Pelo odor percebi que um rafeiro estava a mijar nas minhas botas de camurça. Depois meteu o nariz nas minhas partes baixas. Lembrei-me que já não mudava de cuecas há mais de uma semana e tentei lembrar-me se haveria roupa lavada em minha casa? Entretanto o cão deve ter percebido que morreria se continuasse a inalar aquele cheiro e decidiu deitar-se junto da minha cabeça, isto depois de observar a poça de vomitado. No silêncio senti-o arfar. Era verão e o pico do sol estava a mordiscar as orelhas do pobre diabo. Mas, fiel, não queria abandonar-me. Estranho comportamento. Quando começou a abanar a cauda, batendo-me com ela na cara, aborreci-me. Abri os olhos, levantei-me e dirigi-me para o tractor que deixara ali ao pé. Peguei numa garrafa de aguardente que estava na caixa de ferramentas e dei dois golos. Depois chamei o rafeiro e com a espingarda dei-lhe dois tiros. Ganiu durante um bocado, mas morreu quando chegou ao riacho. Atirei-o lá para dentro para que a água o levasse. Voltei para junto do tractor. Encostei-me à roda grande e voltei a adormecer.

A ajuda mútua permite todas as futilidades

Como é que alguém que já tá com os pés para a cova ainda é peixe? E já agora, como é que o poeta trovador ainda é candidato? E ... Para além do fantasma do Algarve, qual D. Sebastião, quem são os outros candidatos? O João Vieira também entra nesta corrida às arrecuas? Pode-se votar em Preto? A Coreia do Norte é uma DEMOCRACIA? É não é? (Esta não tem a ver com as presidenciais). E o ministro das festas exteriores candidata-se pela facção "nem ao cimo nem ao fundo"?

(Os meus gatos é que são espertos, dormem todo o santo dia, acordam os vizinhos de noite e metem a unha em tudo o que mexer e já agora, seja mais pequeno que eles)

Agora a sério: Na segunda volta, só vou votar se tiver o trovador político lá metido ao barulho. Na primeira voto nos meninos das ovelhas às cores, que aquela cena de serem a ovelha negra era uma tristeza. Gostava de ver a Ana DRAGO na Presidência. Senão, olha, vou para a praia que se faz tarde.

Não arranjam p'rai uma revolução ou mudança de lei ou golpe de estado ou ... que permita ao frouxo que lá está ficar mais um mandato ou dois? Sempre podíamos transformar este BANANAL numa ditadura, era chique e a EUROPA vinha cá passar férias.

(O anterior tempo de antena, foi da exclusiva irresponsabilidade do asno que aqui pasta. Como lá fora está calor, a moleirinha anda afectada, o JUÍZO já deu o que tinha e o FISCO pede-lhe que compareça perante uma auditoria às contas do prado verde.)

Porque é que se tem que explicar tudo? Será que não bastam as palavras bebidas da janela onde me sento? Porra. A realidade é uma merda eu sei, mas por detrás daquilo que desejam não há nada de interessante. Mesmo nada. Mas se ainda assim querem saber o que lá há... pronto, cliquem aqui

Este é talvez o jogo mais viciante dos últimos tempos. Descobri hoje antes de me deitar, vou no nível 7...

Comparar Eddy Merckx com Lance Armstrong é como comparar Fangio com Schumacher ou Wilt Chamberlain com Michael Jordan.

Em ambos os casos o segundo teve que ganhar mais provas, num tempo em que todos os atletas presentes eram mais competitivos, onde o desporto era mais exigente, onde os métodos de treino eram mais eficientes e generalizados a todos, para ainda ter que ser comparado como se os seus feitos fossem migalhas do acaso.

Que prazer foi viver no tempo das vitórias deste americano. Uma salva de palmas e bonne chance.

Na roda em que existimos por vezes vislumbramos outras rodas e perguntamos "como será a vista daquela roda que ali vai?"

Claro que os hamsters são excelentes ciclistas que compensam com a ausência de questões filosóficas.

No jornal de Letras, Artes e Ideias de 20 de Julho, 90% das fotografias são de pessoas sérias, sisudas, que não sorriem. Apenas aqueles que não tentam parecer o que não são, parecem ser capazes de mostrar os dentes. De sorrir com franqueza da descontracção. Vejam a revista e sorriam...

Não são precisas muitas páginas para se encontrar o estilo de um escritor nas linhas que vai libertando do esquecimento. E não são precisas muitas para perceber que alguns, na ânsia de serem continuadamente bajulados, ou reconhecidos, ou mesmo pagos, cristalizam as suas formas. Fazem da escrita um mero exercício, sem pujança, sem energia, sem que a última vez que batem a margarida da smith-corona possa ser a última. São uns frouxos. Não tem a raiva, a fúria de algo preso na garganta, pronto a consumi-los, a explodir e a querer saltar cá para a rua.

São umas verdadeiras putas. Vendem a alma a troco de reconhecimento. A sua escrita é redonda, mas da moda, actual, para agradar à maioria, que a defende cega, sem verdadeiramente romper com nada e com ninguém. Aos 25 escrevem como se tivessem 50, mas ganham dinheiro! E os mestres, babados por reconhecerem a sua influência nos jovens discípulos, aplaudem o seu animal amestrado, louvando-o em revistas, jornais e conferências.

O circo assim continua, roda-viva de falsos poetas, entre o louvar dos méritos antigos e perpetuar das novas habilidades. Tudo isto, porque ninguém é capaz de se perguntar: Porque leio eu este livro?

É tão fácil agradar ao leitor. Fazê-lo sonhar com castelos e príncipes encantados e por fim colher os proveitos dessa ilusão. Não há aí ninguém capaz de me dar um soco no estômago?

i will light the match this mornin', so i won't be alone
watch as she lies silent, for soon light will be gone
i will stand arms outstretched, pretend i'm free to roam
i will make my way, through, one more day in hell...
how much difference does it make
how much difference does it make...
i will hold the candle till it burns up my arm
i'll keep takin' punches until their will grows tired
i will stare the sun down until my eyes go blind
hey i won't change direction, and i won't change my mind
how much difference does it make
how much difference does it make..
how much difference...
i'll swallow poison, until i grow immune
i will scream my lungs out till it fills this room
how much difference
how much difference
how much difference does it make
how much difference does it make...

Pearl Jam, Vs

A realidade está errada.

A falha da rejeição perfeita é...

a) um instante
b) a ausência de divalentes
c) um loop em perpétua ignorância
d) um iaque reflectindo sobre a génese da boroa de milho

Quando um cientista mais velho e conhecido diz que uma coisa é possível, o mais provável é estar certo. Mas se disser que é impossível, o mais provável é estar enganado.

Arthur C. Clarke

Na contabilidade do possível e do imaginário é sempre possível diferenciar entre aquilo que é premente e o que é acessório. Ler alguns artigos deixa qualquer um desesperado, mesmo os mais desatentos.

Banalidades diárias:

Por causa dos tipos do gás... hoje estou a fazer teletrabalho. Uma verdadeiro mimo, estar em casa a utilizar o computador do trabalho a partir de um browser. A verdade é que é mais lento, mas completamente sustentável. A desvantagem? Os gajos do gás estão a fazer um chiqueiro ali na cozinha.

Tanto esforço a abrir a caixa de Pandora, para afinal verificar que nada havia lá dentro.